Esta canción estaba tirada por el suelo

Esta canción estaba tirada por el suelo

Poema de Franklin Mieses Burgos

Intérprete Sonia Silvestre

Paisaje con un merengue de fondo

Paisaje con un merengue de fondo

Poema de Franklin Mieses Burgos

Por dentro de tu noche solitaria de un llanto de cuatrocientos años; por dentro de tu noche caída entre estas islas como un cielo terrible sembrado de huracanes; entre la caña amarga y el negro que no siembra porque no son tan largos los cabellos del agua; inmediato a la sombra caoba de tu carne: tamarindo crecido entre limones agrios; casi junto a tu risa de corazón de coco; frente a la vieja herida violeta de tus labios por donde gota a gota como un oscuro río desangran tus palabras, lo mismo que dos tensos bejucos enroscados bailemos un merengue: un furioso merengue que nunca más se acabe.  -¿Que somos indolentes? ¿Que no apreciamos nada? ¿Que únicamente amamos la botella de ron, la hamaca en que holgazanes quemamos el andullola del ocio en los cachimbos de barro mal cocidos que nos dio la miseria para nuestro solaz? Puede ser; no lo niego; pero ahora, entre tanto, bailemos un merengue hasta la madrugada, entre ajíes caribes de caricias robadas, cabe cielos ardidos de fuego de aguardiente, bajo una blanca luna, redonda, de cazabe. Que ya me están urgiendo de caminos reales los nísperos canelas de tus propios racimos, y no sé de qué soles tropicales me vienen todas estas violentas viscerales urgencias de querer cimarronas morbideces de sombras. -¿Que hay muchos que aseguran que aquí, entre nosotros, la vida tiene el mismo tamaño de un cuchillo? ¿Que nuestra gran tragedia como país empieza desde cuando aprendimos a tocar el bongó? ¿Que el acordeón y el güiro han sido los peores consejeros agrarios de nuestros campesinos? Puede ser; no lo niego; pero ahora, entre tanto, bailemos un merengue que nunca más se acabe, bailemos un merengue hasta la madrugada: que un hondo río de llanto tendrá que correr siempre para que no se extinga la sonrisa del mundo. -¿Que el machete no es sólo en nuestras duras manos un hierro de labranza para cavar la tierra pequeña de conuco, sino que muchas veces se ha convertido en pluma para escribir la historia? Puede ser, no lo niego; pero ahora, entre tanto, bailemos un merengue que nunca más se acabe, bailemos un merengue hasta la madrugada: que ya no serán sólo tus manos olvidadas dos sonámbulas rutas de futuras vendimias sobre una tierra brava; ahora te daremos otras maternidades fecundas de distintas raíces verticales. -¿Que fuimos y que somos los mismos marrulleros; los mismos reticentes del pasado y de siempre? ¿Que dentro de la escala de los seres humanos hay muchos que suponen que nosotros no vamos más allá del alcance de un plato de sancocho? Puede ser; no lo niego; pero ahora, entre tanto, bailemos un merengue de espaldas a la sombra de tus viejos dolores, más allá de tu noche eterna que no acaba, frente a frente a la herida violeta de tus labios por donde gota a gota como un oscuro río desangran tus palabras. Bailemos un merengue que nunca más se acabe, bailemos un merengue hasta la madrugada: el furioso merengue que ha sido nuestra historia.

Hay un país en el mundo

En este día de celebración y homenaje al “Poeta Nacional” Pedro Mir llegan a mi memoria esos días de ensayos hasta bien tarde en la noche, en que junto a mis hermanos y sobrinos preparábamos el recital de su poema Hay un país en el mundo (poema que ha terminado siendo declamación obligatoria en todas las celebraciones de familia). Me siento más que regocijada, al recordar en el centenario de nacimiento de Don Pedro, cómo a través de sus versos tuve mis primeros  encuentros con la poesía.

Versos y versos que retumban en mi alma, como aquellos que muestran la triste cara de este País en el mundo.

“Sencillamente
Frutal. Fluvial. Y material. Y sin embargo
sencillamente tórrido y pateado
como una adolescente en las caderas.
Sencillamente triste y oprimido.
Sinceramente agreste y despoblado”

O aquellos, en donde el poeta da un grito de horror ante la realidad de la vida campesina sin tierra, sin tumba, sin pan, sin nada.

“Decid al viento los apellidos
de los ladrones y las cavernas
y abrid los ojos donde un desastre
los campesinos no tienen tierra.

El aire brusco de un breve puño
que se detiene junto a una piedra
abre una herida donde unos ojos
los campesinos no tienen tierra”.

O esta canción a la vida en los ingenios, quizás referida a esos ingenios petromacorisanos que conoció el poeta en su niñez.

“…y el camino y sus dos cicatrices
son del ingenio

y los brazos del hombre más simple
son del ingenio

y la furia y el odio sin límites
son del ingenio

y las leyes calladas y tristes
son del ingenio

y las culpas que no se redimen
son del ingenio”

También el poeta me recuerda versos de esperanzas. Quiere paz, quiere palabras que le salven. Quiere olvido, olvido que a lo mejor le será negado, porque sus versos siguen iluminando el camino de muchos/as dominicanos/as;  y porque el País en el mundo, todavía necesita de hombres y mujeres valientes que alcen su voz (como él)  ante toda una variedad de dolores y mentiras. 

“Y esta es mi última palabra.
Quiero
oírla. Quiero verla en cada puerta
de religión, donde una mano abierta
solicita un milagro del estero.
Quiero ver su amargura necesaria
donde el hombre y la res y el surco duermen
y adelgazan los sueños en el germen
de quietud que eterniza la plegaria.

Donde un ángel respira.
Donde arde
una súplica pálida y secreta
y siguiendo el carril de la carreta
un boyero se extingue con la tarde.
Después

No quiero más que paz.
Un nido
 de constructiva paz en cada palma
Y quizás a propósito del alma
el enjambre de besos
y el olvido.”

En esta página puedes leer el poema completo:
http://www.latinartmuseum.com/busqueda.htm

Reflexiones de Pedro Henríquez Ureña

Pedro Henríquez Ureña nació en Santo Domingo el 29 de junio de 1884 y murió el 11 de mayo de 1946. Fue hijo de Francisco Henríquez y Carvajal y Salomé Ureña.  Poeta, filólogo, ensayista, humanista y educador. Uno de los más importantes intelectuales del siglo XX en América Latina. 

A continuación, dos interesantes reflexiones de este gran maestro e intelectual dominicano. 

El ANSIA DE PERFECCIÓN

Llegamos al término de nuestro viaje por el palacio confu­so, por el fatigoso laberinto de nuestras aspiraciones literarias, en busca de nuestra expresión original y genuina. Y a la salida creo volver con el oculto hilo que me sirvió de guía.

Mi hilo conductor ha sido el pensar que no hay secreto de la expresión sino uno: trabajarla hondamente, esforzarse en hacerla pura, bajando hasta la raíz de las cosas, que queremos decir; afinar, definir, con ansia de perfección.

El ansia de perfección es la única norma. Contentándonos con usar el ajeno hallazgo, del extranjero o del compatriota, nunca co­municaremos la revelación íntima; contentándonos con la tibia y confusa enunciación de nuestras intuiciones, las desvirtuaremos ante el oyente y le parecerán cosa vulgar. Pero cuando se ha alcan­zado la expresión firme de una intuición artística, va en ella, no sólo el sentido universal, sino la esencia del espíritu que la pose­yó y el sabor de la tierra de que se ha nutrido.

Cada fórmula de americanismo puede prestar servicios (por eso les di a todas aprobación provisional); el conjunto de las que hemos ensayado nos da una suma de adquisiciones útiles, que ha­cen flexible y dúctil el material originario de América. Pero la fórmula, al repetirse, degenera en mecanismo y pierde su prísti­na eficacia; se suelve receta y engendra una retórica.

Cada grande obra de arte crea medios propios y peculiares de expresión; aprovecha las experiencias anteriores, pero las re­hace, porque no es una suma, sino una síntesis, una invención. Nuestros enemigos, al buscar la expresión de nuestro mundo, son la falta de esfuerzo y la ausencia de disciplina, hijos de la pe­reza y la incultura, o la vida en perpetuo disturbio y mudanza, llena de preocupaciones ajenas a la pureza de la obra: nuestros poetas, nuestros escritores, fueron las más veces, en parte son to­davía, hombres obligados a la acción, la faena política y hasta la guerra, y no faltan entre ellos los conductores e iluminadores de pueblos.

el futuro      

                                                                               

Ahora, en el Río de la Plata cuando menos, empieza a cons­tituirse la profesión literaria. Con ella debiera venir la discipli­na, el reposo que permite los graves empeños. Y hace falta la co­laboración viva y clara del público: demasiado tiempo ha oscila­do entre la falta de atención y la excesiva indulgencia. El público ha de ser exigente; pero ha de poner interés en la obra de Améri­ca. Para que haya grandes poetas, decía Walt Whitman, ha de ha­ber grandes auditorios.

Sólo un temor me detiene, y lamento turbar con una nota pesimista el canto de esperanzas. Ahora que parecemos navegar en dirección hacia el puerto seguro, ¿no llegaremos tarde? ¿El hombre del futuro seguirá interesándose en la creación artística y literaria, en la perfecta expresión de los anhelos superiores del espíritu? El occidental de hoy se interesa en ellas menos que el de ayer, y mucho menos que el de tiempos lejanos. Hace cien, cincuenta años, cuando se auguraba la desaparición del arte, se rechazaba el agüero con gestos fáciles: "siempre habrá poesía". Pero después —fenómeno nuevo en la historia del mundo, in­sospechado y sorprendente— hemos visto surgir a existencia próspera sociedades activas y al parecer felices, de cultura occi­dental, a quienes no preocupa la creación artística, a quienes les basta la industria, o se contentan con el arte reducido a proce­sos industriales: Australia, Nueva Zelandia, aun el Canadá. Los Estados Unidos ¿no habrán sido el ensayo intermedio? Y en Eu­ropa, bien que abunde la producción artística y literaria, el inte­rés del hombre contemporánio no es el que fue. El arte había obedecido hasta ahora a dos fines humanos: uno, la expresión de los anhelos profundos, del ansia de eternidad, del utópico y siempre renovado sueño de la vida perfecta; otro, el juego, el solaz imaginativo en que descansa el espíritu. El arte y la literatu­ra de nuestros días apenas recuerdan ya su antigua función tras­cendental; sólo nos va quedando el juego ... Y el arte reducido a diversión, por mucho que sea diversión inteligente, pirotecnia del ingenio, acaba en hastío.

...No quiero terminar en el tono pesimista. Si las artes y las le­tras no se apagan, tenemos derecho a considerar seguro el porvenir. Trocaremos en arca de tesoros la modesta caja donde ahora guarda­mos nuestras escasas joyas, y no tendremos, por qué temer al sello ajeno del idioma en que escribimos, porque para entonces habrá pa­sado a estas orillas del Atlántico el eje espiritual del mundo español.

Buenos Aires, 1926

Fuente: Seis ensayos en busca de nuestra expresión

Soledad

Y saldré a buscarte

Con mi soledad

En el olor

de la carne

en el paisaje

en el río

laberinto de pies y manos encontradas:

en mi deseo.

...

Lloraré otra vez en tus brazos, tú lo sabes

Como el amor

Que siempre fue una luz misteriosa

Y yo te amaba, así con tu misterio.

La calle va vacía

La calle va vacía
Caminando con mis pasos de mendigo

Callada, con ladridos de mi sombra.

No trae pan ni pez para el milagro de unos cuantos

Lleva un cristo de cruz sin cirineo

Con un grito y una rabia maldiciendo en cada esquina:

¡Ah, Malditos, ah Malditos!

No reposa la tristeza en la calle, no reposa

Juega con el polvo y con el  aire, y nos penetra

Viene o va silenciosa, yo la veo.

La veo en mi frente, contigo tal vez a  mi lado

Se viste con alas de ángel, promete y se va.

Yo la beso, en un beso largo, para que no se olvide

Le pongo nombre, Nombre y Apellido, se llama Patria

Patria que duele y calla, Patria que reza y miente.

La calle va vacía,

Callada

con ladridos de mi sombra.

¡Ah Malditos, ah Malditos!

Y la Luz...

Mar (l) y algo de Cielo

Me hace falta la sonrisa tuya,

El eco de tu voz, la fe perdida me hace falta…

Ahora callo y callas

Pero Tú  y  Yo

Comprendemos  lo que es Nada…

Apetitos nocturnos

...y bailo entre lluvia, luna y silencio

Calmando el apetito de las horas nocturnas

Imaginando el verso, la boca, los labios, 
el cuerpo informe de tus pasos

Bebiéndome del recuerdo alguna savia de ti

Buscando el límite, la forma, el fondo, el todo; 
...
y

ahí estás tú. 

Tocando una melodía segoviana en mi cintura…

Umbral de la ausencia...

 ¿Es este el umbral de la ausencia?

De la voz, ¿el poema?

De la boca, ¿los besos?

De la piel, ¿las caricias?

De la noche, ¿la luna?

¿Del amor…?

Dime, Fechner,

¿Es este el umbral de la ausencia?

…

Lo que soy en ti

¿Quién soy yo en ti?

¿Cuál verso escribe la memoria de mis horas sin sentido?

No soy más que un susurro de tus labios evaporándose en el viento.

No soy más que una novela repetida en tantas vidas olvidadas.

Como tantas,

Como todos,

Una de mil 

que se esconde entre la risa falsa del día a día.

Hoy  quiero desnudarme ante la mirada tibia de tus ojos.

Dejar caer los pétalos marchitos de mi flor.

Entregarme  al asombro de tus manos vacilantes

Dejarme ser en ti todo lo que no soy en mí.

Ven, 

Dancemos,

Toma mi pelo y cubre tus ojos,

Vuélvete pez que viva en cada gota de mi pecho

Resbala conmigo hasta el océano donde somos una sola cosa,

Donde se une lo eterno con lo puro…

Donde la entrega no tiene otro límite que el mismo cielo,

Ahí, en medio de ti y en ti soy lo que soy:

Luz entera 

dividida ante la sombra mediocre de mis miedos.

Agua cristalina 

donde se esconde la imagen temblorosa de mis ansias.

Melodía cargada de silencios,

Dinamismo inerte…

Lluvia de sol y mar de hojas verdes…